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Día 1

Aviso a quien llegue: este blog no pretende absolutamente nada. No hace falta que lea, comente ni se quede. Nadie controlará sus visitas (en este caso, Statcounter no es mi amigo). Haga lo que quiera hacer o siga con su camino. Y, si decide quedarse, sepa que pocas veces será tenido en cuenta: este es apenas un lugar para ejercitarme, un campo de pruebas devastado en el que intentaré recuperar al escritor que alguna vez nadó dentro de mí y que se ahogó, creo, en pos de placeres y estabilidad. Con la conformidad llegó el vacío y la falta de preguntas para hacerme; y sin preguntas no hay respuestas, se sabe. Y no quiero eso.
Ante el riesgo de convertirme en un burgués satisfecho en bata y pantuflas, elijo gritar. Los motivos llegarán después. Ya llegarán.
Si alguien quiere presenciar el proceso que me llevará de ser Gregor Samsa a volverme cucaracha otra vez, bienvenido sea.

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Día 24

Hace ya varios días que tengo ganas de escribir. Leyendo a cierto escritor —cuyo nombre no mencionaré para no ser tomado por soberbio—, sentí que yo podría redactar algo mejor. Pero no lo hice. Paseando por blogs de amigos y conocidos que nunca pararon, extrañé aquellos tiempos en los que me sentía parte de algo, de una especie de "comunidad" en la que nos reconocíamos por la manera en que plantábamos las palabras en la pantalla, en la hoja de papel imaginaria, y más o menos nos admirábamos por eso. Y quise retomar ese camino. Pero no me sale. Como siempre, la primera opción es esta. Tirar algo acá, en este blog remoto, y ver si germina. Ojalá que sí.

Día 7

Tengo muchas cosas que hacer. Entre las que se relacionan con escribir puedo mencionar: a) carta y mail a Ceci; b) carta y mail a Ana; c) mail a Mara; d) artículo para Comiqueando ; e) artículo para Sudestada ; f) artículo para La secta violeta ; g) resurrección de blogs anteriores; h) todo. Tengo muchas cosas que hacer. Caliento un café y me decido por todo aquello que no está en la lista.

Día 40

Tengo que hacer tiempo y, claro, escribo. Porque escribir es siempre una solución. Aunque no conduzca a nada, como en este caso, como casi siempre, yo arranco. Porque puedo y porque quiero, y porque es lo mío. Qué me importa lo demás. Es casi como los documentos de Word que llenaba sin parar mientras esperaba que se terminase de descargar el Football Manager o que llegara la moto con la comida o que el pocero terminase la perforación y me llamara para explicarme cosas, exagerar, pavonearse y cobrar. Lo que hacen todos, bah. En esos documentos, yo escribía a pata suelta (¿?) sobre libros, jugadores de fútbol, vetas subterráneas o lo que fuera; una cosa se encadenaba con la otra, que se enlazaba con la siguiente, que se unía a la próxima, y así, el texto fluía para, finalmente, existir. Yo le daba vida y le regalaba la libertad de vivirla como él prefiriese (de modo inútil casi siempre). Ahora se cortó la internet; quién sabe si estas letras verán la luz. Yo sigo haciendo tiempo, presion...