Harto de corregir y hastiado de ser perseguido por las agujas del reloj, puse pausa y me fui a pasear por blogs amigos.
Amén de descubrir que G. tiene uno nuevo, con un montón de participantes (entre los cuales no estoy, claro) y de notar que sale mucho con gente, y va a comer a casas de amigos (otros amigos) y cosas así, también leí un post muy lindo, muy de 7 de la tarde de un día blanco, en el que, abrigada, arropaba su delirio con palabras. Y la envidié un poco, como casi siempre. Y me gustó. Y decidí que intentaría aplicar ese mismo método a este día marrón, apurado, exigido, agrietado. Entre tantas cosas que "uh, después arreglo", entre tantos platos de anoche sin lavar y la alfombra llena de pelos, entre la tarde que se me viene encima y trae el peso de todo diciembre, entre toda la gente que está esperando cosas de mí, entre todo eso hallaré la materia prima de este texto. Un texto díscolo, que corcovea y no se deja dirigir; un texto chúcaro y cimarrón; en fin, un montón de nada. Moldeado a mi imagen y semejanza, orgulloso exponente de mi estilo incomparable, valiente bastión de la resistencia contra la contaminación de estos textos que McGraw-Hill pone en manos de traductoras espantosas. Nos han confiado la educación de gran parte de los niños del Gran País del Norte. Yo debo salvaguardar a esos chicanitos, los valet parking del mañana, de toda la hojarasca.
Help wanted.
Wanted. Reward.
Burt Ward. Mi problema (¿el único?) es este: me gusta demasiado escribir. Lo malo es no tener tema. Lo bueno es no tener nada.
Amén de descubrir que G. tiene uno nuevo, con un montón de participantes (entre los cuales no estoy, claro) y de notar que sale mucho con gente, y va a comer a casas de amigos (otros amigos) y cosas así, también leí un post muy lindo, muy de 7 de la tarde de un día blanco, en el que, abrigada, arropaba su delirio con palabras. Y la envidié un poco, como casi siempre. Y me gustó. Y decidí que intentaría aplicar ese mismo método a este día marrón, apurado, exigido, agrietado. Entre tantas cosas que "uh, después arreglo", entre tantos platos de anoche sin lavar y la alfombra llena de pelos, entre la tarde que se me viene encima y trae el peso de todo diciembre, entre toda la gente que está esperando cosas de mí, entre todo eso hallaré la materia prima de este texto. Un texto díscolo, que corcovea y no se deja dirigir; un texto chúcaro y cimarrón; en fin, un montón de nada. Moldeado a mi imagen y semejanza, orgulloso exponente de mi estilo incomparable, valiente bastión de la resistencia contra la contaminación de estos textos que McGraw-Hill pone en manos de traductoras espantosas. Nos han confiado la educación de gran parte de los niños del Gran País del Norte. Yo debo salvaguardar a esos chicanitos, los valet parking del mañana, de toda la hojarasca.
Help wanted.
Wanted. Reward.
Burt Ward. Mi problema (¿el único?) es este: me gusta demasiado escribir. Lo malo es no tener tema. Lo bueno es no tener nada.
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Jeh.